Novia a los 42

Este bien podría ser el título de una comedia romántica, pero no, la novia era yo, y no era una película. Os pongo en antecedentes, con un breve resumen de mi historia amorosa de los últimos veinte años:

- A los 23 conocí al que más tarde se convirtió en mi primer marido.

- A los 28 nos fuimos a vivir en pecado.
- A los 32 nos casamos por lo civil y en secreto (con cuatro amigos de testigos, y embarazada de cuatro meses, y por la noche llamé a mis padres para contárselo).
- A los 35 me separé.
- Y a los 42 me casé por la iglesia y de blanco.


Lo sé, la realidad supera a la ficción, y además me he saltado algunos pasos entre los 35 y los 42, así que voy a tratar de contar, sin aburrir demasiado, el cómo y por qué de semejante locura, que ocurrió hace ahora exactamente un año. Hoy es mi primer aniversario de boda.

En capítulos anteriores…

En mi época de “entre guerras”, es decir entre mis dos matrimonios, viví unos años de soltería que fueron francamente instructivos. Un buen día conocí en un bar a un chico interesante, y aplicando la técnica de las aproximaciones sucesivas, que expliqué en "cómo entrarle a un desconocido sin parecer una guarra", empezamos a hablar. Tenía novia (Oooooh), y era un poco joven para mí (9 años menos), así que poco había que rascar. Pero bueno, dejamos la semilla de lo que un año después, y libres los dos, se convirtió en una relación. Aclaro que en ese tiempo nos vimos apenas cuatro o cinco veces para tomar un café o similar, todo muy casto.

Dos semanas después de conocernos en horizontal, dejé caer que mi ilusión era ir a París con un amante, y como a chulito al churri no le gana nadie, me soltó: “Pues cuando quieras nos vamos”. “¿Ah, sí? ¿En serio?”, “Yo siempre hablo en serio, que lo sepas para el futuro…”. Pues vale. Y en París surgió el amor, como en las películas.
Un mes y medio después, estando yo en su casa de fin de semana, decidimos irnos a vivir juntos de la forma más tonta: “¿Oye, y si nos vamos a vivir juntos?” (no recuerdo quién de los dos lo dijo), “Por qué no?”, “Pues vale, me cojo cuatro cosas y me voy contigo”. Ahí está, improvisando…

Y ahí estaba, en mi casa y con la maleta a cuestas. Mi hijo, de seis años, flipando. Al día siguiente le vio amanecer en mi cama, le miró de forma rara (le había visto sólo un par de veces antes de eso), y me preguntó: “¿Se va a quedar más veces a dormir aquí?”, “mmm… pues sí, todos los días. ¿Te parece bien?”, “Ah! Vale”. Y ya no hubo más explicaciones, así que  tenía su bendición.

Tras diez meses de convivencia muy buenos, empezó una relación a distancia que se haría eterna. Primero Madrid-Alicante, y luego Sudán-Alicante, nada menos. Las circunstancias eran tan complicadas, no solo por la distancia, sino también por otros problemas del entorno y de cada uno, que un día finalmente reventamos y mandamos todo a tomar por saco. Pero no todo lo externo, que habría sido lo más lógico; lo que hicimos fue separarnos de forma “definitiva”.

Los seis meses siguientes no se los deseo ni a mi peor enemigo. ¡Buf! ¡Cuánto “de sufrir”! Así que eso me lo salto :). Un buen día, seis meses después de la ruptura, antes de marcharse a Sudán durante dos meses más, me llamó para tomar una cerveza. No estaba muy convencida yo del asunto porque ya había encontrado cierta paz interior después de mi terrible mal de amores, pero pensé: “De perdidos al río. Esta puerta la tengo que cerrar, como me llamo Susana”. La cerveza fue muy tranquila. Habíamos enterrado el hacha de guerra, por fin…

En los dos meses siguientes nos pasamos horas y horas chateando, que sirvieron para curar las heridas y resolver casi todos los problemas que habían quedado en el aire, que no eran pocos. Y decidimos volver a intentarlo, convencidos de que era “para toda la vida”.

"Pues nos casamos"

Como somos así de radicales, dijimos “para qué vamos a hacer las cosas a medias: nos casamos, y por la iglesia”. Bueno, realmente no fue exactamente así, pero muy parecido, puede valer. Lo de la Iglesia era cosa de él, porque como prototipo de hombre indeciso (o sea, como prototipo de hombre a secas), nunca había querido casarse, ni por la iglesia ni de ninguna manera. Vamos, ¡ni pareja de hecho siquiera! Así que dijo: “Yo si me caso, lo hago bien: por la Iglesia y con muchos invitados”. ¿Ein? Pues nada, por amor lo que haga falta, ¿no dicen eso? Estábamos en septiembre, y empezaba la cuenta atrás.

Los preparativos

Esto de preparar una boda es una cosa mortal de necesidad. Por mucho que quieras correr, la lista no se acaba nunca, ¡es horrible! Para más INRI, yo nunca había tenido esa ilusión que tienen muchas mujeres por vestirse de Sissi Emperatriz y montar el espectáculo, y si tres meses antes me lo llegan a decir, me habría muerto de risa ante semejante alarde de imaginación. “¿Casarme yo, y por la Iglesia? ¡Anda ya!”. Nunca digas de este agua no beberé, qué gran verdad.

Lo del vestido fue fácil. Vi uno en un escaparate, que estaba hecho para mí, tal cual (es el de la foto, sin la chaquetilla, aunque la de la foto no soy yo, obviamente), y el velo me lo dejaba una amiga (sí, con velo y todo, ver para creer). El maquillaje estaba jodido, porque yo no me pinto nunca y me daba horror parecer un payaso. Y encima con 42 años, que no te puedes poner cualquier cosa. A los 25 casi todo te queda bien, pero a los 42, no. Tuve suerte y la maquilladora acertó, aunque casi me arruino con las sesiones previas para “preparar la piel”. El pelo era fácil, tenía bastante claro lo que quería (un moño alto) y me peinaba una amiga, así que una cosa menos.

La iglesia también fue fácil. La que me tocaba, que además es bonita, estaba libre, y el convite lo elegimos en un sitio con el mar al lado, cómo no.

Lo de la iglesia tenía su miga, por varias razones:
- Una: Yo me casaba por amor, pero a mi futuro marido, no a Dios precisamente. Creo que llevaba unos treinta años sin ir a misa, año arriba, año abajo, y me daba pánico que se me notara mucho, porque no soy creyente, pero sí muy respetuosa con esas cosas.
- Dos: Había que hacer los cursillos prematrimoniales,  ¡con mis antecedentes! ¡Pero si el cursillo lo podía dar yo! La verdad es que luego no dolió tanto, después os cuento algo.

El primer día que fuimos a ver al cura que nos casaba puse cara de modosita, y casi no hablé, porque ya me lo había advertido el churri: “Tú no hables mucho, a ver si se va a asustar. Habla solo si te pregunta”. Ahí, con confianza… Pero el segundo día llegaron las preguntas porque había que hacernos la ficha:

- El cura: ¿Estado civil?
- Yo: Eeeeh… Divorciada.
- El cura, que era estilo OPUS: (me mira fijamente con cara de haré-como-que-no-he-oído-nada) Vale, para la Iglesia, soltera.

Se tomó tan a pecho lo de soltera, que en el libro de familia me pusieron que antes de casarme era soltera, no divorciada. En fin…

Lo de los cursillos lo recuerdo con cariño, hay que ver lo que son las cosas. Éramos unas 13 o 14 parejas, y yo los miraba y mentalmente hacía la quiniela: esos… un año, aquellos… tres, estos… a lo mejor se salvan, y así con todos. Debe ser una especie de deformación profesional de separada, digo yo. Nada más llegar nos hicieron un test anónimo, del que recuerdo especialmente la siguiente pregunta:

¿Tenéis relaciones sexuales? Agarré el bolígrafo y me dispuse a contestar. El churri con sudores fríos…

a) Sí.

b) No.

c) Vivimos juntos.

d) ¿A Usted qué le importa? (esta era la mejor, juro que no me la he inventado).

Y yo puse: c), y al lado “tres años”. El pobre no sabía donde meterse: “¡Churri, que nos van a echar, la buena era la b!”. He de decir que fueron dos días muy agradables, la verdad. Y la misa del final me sirvió de entrenamiento para refrescar la memoria ;).

Y luego estaban las flores de la iglesia, y el ramo, y hacer las mesas (lo más jodido de todo, sin duda), y el traje de mi madre, y el coche, y las fotos (las hacían mis hermanos), y el viaje, y la música...

El día antes

De ese día no contaré gran cosa, ¡porque fue horrible! ¡Todo el día corriendo! La “estetisien”,  el ramo, cerrar las mesas, recibir a algunos amigos que venían de fuera, … un auténtico maratón. Al final no nos dio tiempo a ensayar el vals, y dijimos “a la mierda el vals, ya no hay vals”. A las 12 de la noche nos metimos en la cama, baldaos, y a las 7 estaba en pie para ir a casa de mis padres a prepararme para la función.

(… continuará...)

Os dejo con la música que elegimos para la entrada de los novios al convite: La Marcha Imperial de la Guerra de Las Galaxias, que fue nuestro momento friki. He encontrado una animación muy buena de LEGO: una orquesta de soldados imperiales dirigida por Darth Vader, interpretando la música de John Williams. Vale la pena verla.

Por cierto, si tenéis alguna boda a la vista y no habéis leído mi post sobre "Cómo ligar en una boda", aquí lo tenéis:  Cómo ligar en una boda.